Иногда мне
кажется, что я живу очень давно.
Так давно, что я не помню, когда я была маленькой.
Иногда я вспоминаю то время, когда дни были разными. Когда каждый день
разворачивался, как длинный свиток, как новая сказка, и никакую его часть
нельзя было предсказать, а ночь отделяла его от других дней, таких же
больших. Это было давно. Это было когда была мама,
когда я могла делать то, что я действительно хотела делать, и радоваться
тому, что меня по-настоящему радовало, и смотреть долго на ромашку, и никто
не считал это пустым времяпровождением, потому что я считалась ребёнком, и
всё это было можно и правильно.
Тогда цветы пахли, гроза была Событием, а Лето было счастьем…
Потом мы выросли, и нам сказали, что не нужно больше познавать. Нам
дали готовые формулы и схемы, по которым мы должны были жить, и поначалу эти
схемы показались нам ужасными, но потом мы привыкли к ним, а главное – не
нужно было изобретать их самим, их уже кто-то придумал до нас и опробовал на тысяче поколений… так мы считали. И мы
приняли эти схемы… и смирились с ними… но никак не могли понять… почему мы
несчастны…
Иногда к нам подходят те, кто сейчас маленький, и задают нам вопросы –
те, что когда-то задавали мы. Но мы не можем им ответить, потому что мы
забыли… мы совсем всё забыли…
Вчера была гроза, и мы могли снова побыть маленькими.
Мы могли не спешить, и не бояться молний и радоваться дождю, и смеяться над
своими страхами и над мокрыми волосами друг друга, и прятаться… И в своём страхе перед грозой мы снова были маленькими и
снова были вместе, и ощутили, наконец, на вкус, что такое – счастье…
Мы – иногда ещё можем побыть маленькими, свернувшись, как котёнок, у мужа на
плече, но мужчины… с кем они могут побыть маленькими, если мир требует от
них, чтобы они всегда были большими?..
Мы не можем вернуться…
мы не можем вернуться к себе маленьким…
мы не можем вернуться к тем дням, когда была мама, и след от пролетевшего в
небе самолёта был событием...
Мы не можем вернуться.
Мы можем только любить их – тех, кто сейчас маленький, и хранить для них
самый главный наш секрет, единственный секрет, который мы узнали, когда стали
большими: что гений по-прежнему один – Моцарт, и Книга по-прежнему одна…
21.05.2010г. |
* Администратор Евгений Вермут
