Хранятся мои мысли в злой памяти моей.
Они во мне, а точно где, не знаю.
Одну извлек на свет, а ей уж сорок дней,
Как умерла... прости меня, родная.

Пишу записки вновь, чтоб не забыть с утра,
А память, словно дом многоэтажный,
Ведь я забыл, о чем забыл сказать вчера
Или сегодня... но уже не важно.

Еще одну извлек, смотрю, опять не та.
Смеюсь над ней - привык уже немножко.
Я в туалет вхожу, а там стоит плита,
А на плите кастрюля без картошки.

Пошел бы спать, но кем-то закрыта дверь в подвал
На все четыре с лишним оборота
Или на два... ну, хоть бы хозяина позвал.
Ах, это я... и вновь смеюсь чего-то.

Ко мне мужик приходит и говорит, что друг.
Готовит чай и гонит чушь про лето.
Киваю в такт словам и вспоминаю вдруг,
Что это я у зеркала с газетой.

Пора взрослеть, решил, пойду, найду, влюблюсь.
Мне это плюнуть раз, определенно.
Не знаю, как зовут, но все равно добьюсь,
Не зря же я без памяти влюбленный...

16.08.2021г.

Фото: https://forum.pushkino.org/